Мой стих не изнасилован цензурой.
Не идеальна рифма, может быть.
Не блещет гением своей текстуры.
Но как дитя его хочу любить.
И так же, как в своих любимых детях
Хочу увидеть совершенство в нем.
Но мне порою кажется, огрехи
По слуху бьют, как гаечным ключом.
Его душа моя на свет рожала
Не в муках, но с любовью роковой.
Я много раз его перечитала...
В нем мысль, неадекватная порой,
Мелькнет как блик в сплетении словесном.
Быть может зря взялась я за перо?
Но без стихов мне в этом мире тесно.
И снова начинаю я с зеро...
Пусть кто-то скажет, что мой слог ужасен...
Набором слов пусть кто-то назовет.
Но иногда мой стих взрывоопасен...
Мне на осколки душу разорвет.
Не дам на растерзание цензуры
Своё дитя... Свой стихословный бред.
Он - отражение моей натуры.
И пусть как плод рождается на свет.