В эту серую осень он сделан был из стекла,
был холодным, пустым и все чаще цедил свой джин,
запуская в окно вместе с воздухом облака,
выдыхал на ходу, превращая их в едкий дым.
Прятал голову в шарф, в одиночестве видел суть,
но везде, даже в снах, он встречался с самим собой,
и спеша вдаль от шума прохожих и улиц, вдруг
он столкнулся с тобой на просоленной мостовой.
Он наполнился чем-то теплым как молоко,
что от этого даже ночью не смог уснуть,
и рассыпав все яркие краски на полотно,
превратил новый день в расцветающую весну.