День неспешно катится на убыль,
Тополя желтеют строго в ряд,
На сиротски выстриженной клумбе
Поздние настурции горят.
И молчит, заходится от крика,
Коготком царапает стекло
Не тоска, а так – неразбериха,
Не судьба, а так – не повезло,
Оттого ль, что лето запропало,
Оттого ль, что, скручиваясь в жгут,
Облака рисунками Шагала
Над бездонной площадью плывут.