На паперти щербленной церкви,
Прожилкой черной по граниту
В багрянце листьев блики меркли -
Лежал чернец – чужой и битый.
Он был как будто не отсюда,
Он был как будто нелюдимый
Пришел под вечер, веря в чудо,
В покой, здесь будто достижимый –
Лишь только стоит помолиться,
И попросить усердно Бога…
Молитва длится, длится, длится,
А нищих много, много, много…
Зачем пришел? Здесь места нету!
Земля кругла – скользи, и – ходу!
Зима – семь месяцев до лета,
И ночь – семь сроков до исхода…
В ступенях выщербленной церкви
Прожилкой черной по граниту
В багрянце листьев блики меркли –
Лежал чернец – чужой и битый…
Здесь вечность - не дает рассрочек -
Метель плетёт свой первый росчерк…
из романа "Корсар.Наваждение".