моим мечтам уже не дотянутся,
моим словам –
уже не добежать,
хотя ….
они порой стихами льются,
но часто что-то
нарушает гладь,
тревогами
их может
что-то смять,
неясностью намёков
утомлять,
и торопясь
…..вдруг могут опоздать,
а мне других, уже
не подыскать,
несбыточных надежд там было много,
поддерживал мечты и мощь их
дух,
который караулил как пастух,
и вдохновенья
подавал мне посох,
теперь –
лишь только жертвы от него,
и оживленья
по его же воли,
не балует любовию он боле,
не окликает больше никого….
порою намекает издалёка,
что кто-то вспоминает жизнь мою,
как мёд пчелою спрятанную в соты,
которую -
стихами я таю…