Щелчок зажигалки…Какая тоскливая осень.
Стою на перроне и снова «курю обо всём».
Ещё пять минут, и в холодном вагоне уносит
Меня скорый поезд. И этим, наверно, спасёт.
Ну что за беда – поделить на двоих этот воздух,
И первой дорогу пометить своим каблуком…
Ты там же пройдёшь, но уже так мучительно поздно –
Я еду туда, где со мною никто не знаком.
Мне так не хватало морозного хрупкого утра…
Листочек кленовый стал пленником первого льда…
Смотрю за окно, становясь непростительно мудрой,
Листая, как книгу, вокзалы, пути, города.
Меня приручил, но за это уже не в ответе,
Мой самый земной, кареглазый мой Маленький принц.
И если скучаю – то просто о прожитом лете,
И если жалею, то только, что я не твой Лис.
Щелчок зажигалки…вокзалы, друг друга сменяя,
С души загрубевшей снимают накопленный груз.
Я еду одна. Проиграла, но всё же живая.
И я никогда…
никогда…
никогда не вернусь!