Спроси прогноз. Он, наверно, не страшен,
Да вот беда – не достаточно точен.
Смотри, о боже, не строили башен,
И всё чудесно, да только не очень.
Мораль проста: впредь ушами не хлопать,
Твоя дорога тобой выбиралась.
А я всё падаю, падаю в пропасть.
И зацепиться б, да сил не осталось.
И день за днём: кто предаст, кто потопчет,
Другой терзаем тоской и сомненьем,
И лишь блаженные тихо хлопочут
И свято верят в своё воскресенье.
Конечно, да, не единым лишь хлебом,
Но и душою, увы, не одною.
А я взлетаю всё выше на небо,
И забываю, что тень - за спиною.
И, может быть, между них посредине,
Как на весах, поселилась правда.
Но мы по прежнему тянем резину
Да уповаем, что всё будет завтра.
Но, боже мой, и к чему разговоры?
Ты говоришь: по заслугам – награда.
А я всё крепче держусь за опору.
Оставь мне землю. Мне больше не надо.