Остовы пальцев.
Чёрных, обгорелых.
Рукав акации простёр.
Там, где недавно полыхал костёр.
Под ним
Рукой иссохшей, почернелой
Прижался сук
Без веток, стебельков.
Кричаще голый в этот полдень белый
Тревожил стёкла розовых очков.
Без крика, молча,
Опушив листвою
Картину нанесённых ран,
Акация
Пыталась спрятать всё увечие стыдливо
Под свой зелёный летний сарафан.
А людям всё одно:
Что было дерево живое,
Что, может быть, засохнет и умрёт –
На новые костры
По блажи, поневоле
Невинной жертвой ветвями падёт...
20 июля 2011 в 22:42