Остров… Черный странник один на серой скале.
И такие же серые в небе плывут облака.
Над тобою засохшее дерево, словно скелет.
Снова море ваяет скульптуры из скал на века.
В карманах твоих пыль веков и кубинский табак,
Пряди мокрых волос прилипли к щекам и ко лбу.
Странно, ты объездил весь свет, но не знаешь как
Обмануть, хоть на миг, эту даму - злодейку-судьбу.
Остров… Дождь убийственно мелкий пытает ночь.
В прежней жизни своей дождь изысканным был палачом.
Странник, ты этой ночью мечтаешь умчаться прочь?
Но корабль твой исчез, и дождь тут совсем ни при чем.
Пусть теперь ты мудрец, но, увы, безнадежно стар,
Оттого ты терзаешь себя и с зеркалом груб.
А когда-то три тысячи женщин познали твой жар,
И пьянящий, соленый привкус пылающих губ.
Что теперь этот дождь? Лишь вода - ни любви, ни тоски.
Что теперь это море? Увы, лишь пройденный путь.
Но, безумный мудрец, пусть твой дом окружают пески,
Возвращайся туда, и, согревшись, попробуй уснуть.
Под шуршание стрелок старинных часов на столе,
Знаю, вновь ты увидишь тот сон, это наверняка:
Остров… Черный странник один на серой скале.
И такие же серые в небе плывут облака…