И когда раздарено будет все
Будто с нитки рябиновых бус,
Раздавлено будет все
мое до морозов-нельзя-кислое,
Я открою поля.
И пахнет стройной согласной пшеницей.
Поля, в себя вростившие богатырское тяжкое что-то,
Озябшие от ожиданья:
Злые соловьи налетят и будто тряпье растащат,
И не станет ни горизонтов,
Ни покатого гулкого неба...
Я открою поля словно хлеб разломлю,
Как ломают у самого края,
Когда нет силы прятать,
Или веришь уже будто сыт
И другого им причащаешь,
Когда кажется, что Господь почти видим рядом.
Но его рядом нет,
Но его рядом нет.
И деревья уходят в овраги.