Снова осень по сердцу корябает,
Голый лес под дождями продрог,
И распутица хлюпает-хлябает
Нескончаемой грязью дорог.
Гулким эхом, как песня, доносится
Прелых ветров простуженный хор:
То мажорная разноголосица,
То дрожащий, печальный минор.
Неба простыни смяты и скомканы,
Перепачканы утренней мглой,
Только окна слепыми глазёнками
Освещают дорогу домой.
Листья под ноги нам рассыпаются,
В желтом облаке — клочьями медь,
И несется во мгле, разлетается
Богом проклятая круговерть.
Что-то вспомнится, что-то послышится,
Душу тронет забытый покой –
В эту пору особенно пишется,
И ложится строка за строкой.
Словно тропы в лесу заколдованном,
Где скрываются добрые сны,
Золотыми цепями окована,
Пишет осень мазками весны.
Что ни слово, то тайна открытия
В чёрных зарослях прожитых лет,
Жёлто-красными спелыми нитями
Осень пишет прощальный сонет.
Паутинами первого инея
И промозглостью серого дня —
Хлещет рифмами, словно ливнями,
И сгорает дотла без огня.
новая редакция