В отдушинах пыльных полок,
Лишь изредка видя лучи света,
Стоят, потеряв заголовок,
Стихи забытого поэта.
Когда-то он был популярен,
И нёс в массы доброе зло,
И вроде ведь не был бездарен,
То что ж тогда так не свезло?
Забыт был в мгновение ока,
Память лишь полки хранят,
От новых строк нет ныне толка,
Ведь их больше не сочинят.
А где ж тот самый, который,
Человеком был, не поэтом,
Тот умер голодным мором,
И никто не вспомнит про это.
Теряются таланты в пыли,
Одиночных, мнимых созданий,
И сколько красивых былин,
Несли нам всё ложные знания.
Сколько ж стоит уважение,
Данное вечным читателем,
Что клевещет на тебя с таким рвением,
Лишь только ты стал обывателем?