Молчать нетрудно, трудно говорить.
На мартовских расхлябанных аллеях
Потоки слов приправленных елеем,
Дающих смыслу масляную прыть,
Вдруг замирают… как ручей у лужи,
Впадая в отражения облаков
Под власть ему неведомых оков
Решает, что спешить уже ненужно.
Приход весны похож на роды.
Сначала боль, потом восторг.
Чтоб новый мир себя исторг
Всегда сперва отходят воды
На белый свет, на чернозём,
На радость матушке – зиме,
Спасавшей в снежном зипуне
Свой плод, заботившись о нём.