Чёрная строка на кипенно-белом листе,
Рисует она города, где каждая клетка - день.
Вырвать одну страницу мне позволяет судьба,
Но знаки вереницей отбрасывают тень.
"Ты подожди пока, настанет и твой черёд",-
Сказала однажды строка,
И начался в миг отсчёт.
Тетрадку заполнив сполна,забыв на веки о ней,
К концу подошла строка, тесно ей в клетке теперь.
И кто бы что не сказал, и как бы не посмотрел,
Размоет почерк волна, и в город придёт день.