Я все больше похожа на твой поседевший июль.
От бессонных ночей не спасают стихи и мартини.
И вполне вероятно - когда-то дежурный патруль
обнаружит меня с передозом любви и стрихнина.
Я все больше боюсь стать ненужной твоим облакам.
Не допеть. Не доплыть. Не дожить до победы в финале...
На последних страницах, в тяжелых своих дневниках,
нарисуй мою душу, которую бесы сожрали.