По свету бродят наши души.
Они уходят в никуда,
И, неприметные снаружи,
Болят и стонут иногда.
Их не купить за просто так.
Как мать, Господь их посылает.
Их не пропить, не обменять.
Кому за что - никто не знает.
Душа у каждого своя.
Бывает легкая и злая,
Не признающая вранья,
И нараспашку, и кривая.
Бывает хрупкою душа,
Заденешь - полетят осколки.
Испуганная, чуть дыша,
Как ёжик, прячется в иголки.
А вот еще одна душа...
Полутонов не понимает.
Идет по жизни не спеша,
Ей хорошо - не так страдает.
Прекрасней всех душа ребенка.
Она чиста, совсем без фальши,
А подрастет, она - потемки,
Кто знает, что с ней будет дальше.
Душа чужая непонятна,
Как ночь, лишенная рассвета,
Но кожей ощущаю внятно
Я душу тонкую поэта.
Моя ранимая душа
Немного стала толстокожей -
Со мной и Крым, и рым прошла...
Пошли терпения ей, Боже.
Между собою все круша,
Идет борьба души и тела.
Поэт сказал: "Раз есть душа,
То надо, чтоб она болела..."
Душа дается без примерки,
Не за глаза, без протеже.
Вы только с ней не лицемерьте.
Нужна гармония душе.
Прошу и заклинаю: "Боже!
Не довелось, чтоб испытать,
И не поддаться искушенью
Мне душу дьяволу продать!"