В. Орлов
По небу летят утки, летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко! Они же на юг - знаю!
Они зимовать будут в каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети, им будут махать руки,
Им солнце всегда светит. Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады! Чтоб стала мечта былью!
Свободы хочу ради! И чтоб за спиной крылья!
И чтоб вместо ног лапки, и чтобы, как все, крякать
И чтоб не нужны тапки, и чтоб нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся (она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю, а я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача, в красивейший день летом
И тут бы в меня, значит, предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несет Бобик, хозяин его хвалит,
Утятница - мой гробик, стакан до краёв налит.
В живот насуют яблок и салом натрут шкурку
А после - сожрут, падлы, а после споют "Мурку"
А после - ещё песню про то, как "летят утки".
Я так не хочу! Честно! Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку, я лучше попью сутки,
Я знаю теперь чётко: НЕ НАДО МНЕ БЫТЬ УТКОЙ!
ПАРОДИЯ
Кропают стихи люди, музы им помогают,
А я вот никто на блюде. Поэты они, знаю.
Они загорать будут в каком-нибудь там Чаде,
А я тут угля груды лопачу жратвы ради.
К поэтам хочу, гады, познать их хочу муки,
Я славы хочу ради. Не признают, суки.
Хочу танцевать фламенко, костюм чтоб был в полоску.
Маршак и Евтушенко, чтоб были свои в доску.
И чтоб получать бабки, и чтоб покупать яхты,
И чтоб новые тапки, и чтоб не идти в шахту.
Как Пушкину чтоб лавры, и чтобы дуэль с Дантесом.
Все ради моей Нюси, убит чтобы был балбесом.
И чтобы потом гений писал бы на смерть поэта...
Не надо таких выкобений, совсем не хочу это.
Я так не хочу, честно. Я лучше стопарик жахну,
В забое мне не тесно, я лучше спущусь в шахту.
И гонораров не надо, костюм ни к чему при этом.
Оставьте в покое, гады! НЕ НАДО МНЕ БЫТЬ ПОЭТОМ!