Не звучат больше звонкие терции
В исполнении сказочной скрипки.
Я слагаю стихи по инерции
И живу по нелепой ошибке.
Вновь, похоже, перо не заточится,
Боль со временем не притупится.
Ничего в этой жизни не хочется,
Даже просто банально напиться.
В душу снайперским выстрелом раненый,
Следом в сердце контрольным добитый,
Из реальности кем-то украденный,
У судьбы на задворках забытый.
Сколько можно проблемами париться
И о твердь безысходности биться!
Поскорее бы лучше состариться
Да в глубоком склерозе забыться.
И дожить в одиноком забвении,
Не страдая ни капли при этом...
Или ждать, что придёт вдохновение,
Чтоб остаться несчастным поэтом?