ночь, запрятав средь листвы
мои утренние лиры,
выдаёт их сувениром
опуская день с вершин,
облик их неуловим в неостывшем небе лета,
тают в строчках словно дым
как росу стряхнув
секреты;
на бегущие часы,
на пугливые минутки,
на сыпучие пески в колбы времени кому-то,
день -
меняет их черты
то, ловя то приминая,
тишина переплетает
с музыкой, речитатив,
ждёт
пождёт моё чело
привлекая взгляд вершины,
но от тайны -
ничего,
только след ушедшей лиры.