Так опрометчиво домик свой рушит...
Карточный...
Осень
За листиком листик.
Их собирают в валки волокуши —
Влажные ветры, и кажется близким
Путь до зимы от вчерашнего лета,
Что укрывает тепло по привычке,
Годным на прель, позолоченным пледом
Листиком
К листику...
Всё ли мы вычли?!
Всё ль затушуем дождями косыми,
Скажем не вышло —
Живём по погоде...
Стынут безбожно безбрежные сини
Над облетающим золотом года.