Кто-то строит судьбу на века,
кто- то только дорожку для взлета.
Протекает по жизни река,
не признавшая чисел и счёта.
Счастье - лошадь вести в поводу,
или лодку, от мели до мели.
Скрипнет тихо калитка в саду
и продолжится скрипом в постели.
Как естественен пот над губой
и румянец на шее стыдливый,
но живет лишь судьбою такой,
тот единственный в мире счастливый.
И у горла затянется ком,
чья вина, что мы в прожитом правы?
Лижет утро росы языком
все следы потерявшие травы.