«Все песни свои я давно уже спела
И рвётся душа из постылого тела».
( Лариса Миллер.)
Живу, как умею, никто не мешает,
Вновь осень мой сад, словно книгу листает,
От зрелых плодов моя яблоня гнётся,
Но что же со мной? Почему не живётся?
Быть может, меня с каждым днём угнетает,
Что жизнь, словно стриж, за окном пролетает.
Что вирши мои не запомнит народ,
И людям оставлю лишь свой огород.
А я так старался. Я так звонко пел.
Я мира для всех в этом мире хотел.
Журавль улетел,мне оставив синицу.
Хотелось, чтоб помнили, хоть бы страницу.
Мне, в общем, везло. Я не часто тужил,
И жизни строку не плохую сложил.
Всё, кажется, есть,- что достатком зовётся.
Ну что же со мной? Почему не живётся?