В мире зла и серых будней
Жил художник безрассудный.
Никогда не знал тревог,
Рисуя сети сказочных дорог.
Он смотрел на мир с усмешкой.
Суету презрел и спешку.
Он любил тепло, покой,
И мягкий холст под твердою рукой.
За окном следы попутал
Проходящий мимо снег,
Одиноко в окнах горит свет.
"Что наступит завтра утром,
Сменит уходящий век?"
Крик души - но тишина в ответ.
Ночью, греясь у камина,
Свою главную картину
Рисовал он не спеша.
И отражалась в ней его душа.
И мерцала с той картины
Серебристым блеском льдина
Через пелену дождей.
И желтых роз букет лежал на ней.
И, сливаясь с горизонтом,
Океан ее нес вдаль.
В сумрачную даль на край земли,
Где накрыла, словно зонтом,
Землю серая вуаль,
И все звезды канули в пыли.
Время шло, и на картине
Кистью оживлялась льдина.
Так минуло тридцать лет,
И был закончен времени портрет.
Жёлтые цветы - знаменье
Лживой правды современья.
"Вот и всё. Душа чиста" -
И смерть навеки склеила уста.
Он ушел дорогой лунной,
Унося с собой туда
Мудрости безумство, правды честь.
А вокруг всё также шумно
Тонут в дымке города.
Он ушёл. Но что осталось здесь?