Ни на скамьях студенческих протёртых,
Ни на чужих ошибках и грехах:
Я, на ногах младенчески нетвёрдых,
Иначу жизнь от прозы до стиха.
Банальна проза (узурпатор власти) -
За нас моей строфе, в борьбе с судьбой,
Предоставляет выбор: Сладострастье?
Забвенье? Мужество сумы? Покой?
Мне жизнь щелчков отвешивает граммы,
(их постепенно копится "кило"):
Держись "оков", придерживайся "гаммы"...
Но в горсти нервно стиснуто стило!
На раны солью: бой веду неравный -
Удар судьбы как правило весом...
Не в унисон мы начали "заздравно",
И даром, что "в канон" теперь псалом...
Пуд соли съеден, зря любовь пророчат...
Беззвучен, и не разделён, в тиши
Морским рассолом ночью мироточит
Текучий страх из западни души.
В солёный пот зависшими мозгами,
Взведенным нервом, пальцем на курке
Я продвигаюсь мелкими шагами
По линиям и знакам на руке.
* * *
Но выучив уроки непростые,
Освоив точно технику игры,
Возможно, мы ответим холостыми
(чтоб не обидеть) на судьбы "дары"!
Пусть безрассудно, как проталин травы,
Я вновь ввяжусь в неравный этот бой...
Но... Неподсуден спор наш, как и право,
Что предъявляет берегу прибой.
И, нахлебавшись слёз моих солёных,
Судьба мою испытывает (?) боль,
И, словно теплогубый оленёнок,
Она... с моих ладоней лижет соль.