Закутаюсь,как в плед, в твои стихи
Прижаться б к ним щекой, хоть на немножко,
И глядя в профиль осени в окошко,
Подумать, что нет месяцев плохих.
Всё дело в музыке, которую льют рядом.
И даже в этих странных листопадах
Написано по жёлтому: ЛЮБОВЬ.
Банальна рифма, но играет кровь,
И ни-ку-да от этого не деться.
И улыбнёшься, искренне, как в детстве.