На листочках высохшего мирта,
Написала Богу боль свою.
Вдруг шепнули за спиною: "Мир вам..."
Обернулась и не узнаю.
Где играет ветер на пороге
Пригоршнями миртовых монет,
Чудный странник, юный, босоногий.
Неужели, Господи, ко мне?
Чуть ступнями узкими касаясь,
Шаг за шагом, боль мою истер.
Будто бы печать его босая,
Присудила лучший приговор.
Истончились миртовые слезы,
В мягкую, сыпучую труху.
И ушел тот странник неопознан,
И качнулось что-то наверху.
Словно тихо облако прикрыло,
Дверцу в мир нездешний, мир иной.
Странник босоногий, белокрылый,
Как же мало ты побыл со мной.
Но ищу, ищу тебя по свету,
Проживая за верстой версту.
Да последней миртовой монетой,
Иногда бросаюсь в высоту.
16.09.11