Господи, это не лечится!
Сжатое под сердцем отрочество,
И сколько мне будет мерещится
За каждым углом одиночество?
Господи, это не сбудется…
Грезы-записки в коробочках,
Ни философия юности
В смешном оперении робости
Кумир заливается соколом,
Весь в буржуазнейших принципах
Где все, что было высокого,
В этих скучающих личиках?
Клятвы, мечты, обещания –
Больно. Но скоро забудутся,
И раз за разом проще прощание
«Господи, это не сбудется»
Но сквозь циничное: «Что теперь?»
В голосе робко плещется
Все море надежд на оттепель
Господи, это не лечится!