О эти кони, пасть оскала,
Жизнь сильно била, не ласкала,
И нужен был один прыжок,
Не состоялся, и снежок,
Покрыл надгробие поэта,
Живых цветов, как праздник лета,
Неувядающий букет...
Прошло всего лишь восемь лет.
Мое прощание с поэтом,
Тем жарким, беспокойным летом,
Не состоялось, я не стал
Его вздымать на пьедестал.
Не стал я плакать, лицемерить,
Потери было не измерить,
Не стал его я хоронить,
Боялся оборвать ту нить,
Что бытием у нас зовется,
Она тонка и быстро рвется,
Она мерило жизни всей,
Потом пожнешь, сначала сей.