"В час вечерний, в час заката
Каравеллою крылатой..."
Щедра поэтами Россия,
Подумал бывший коновал,
И вот пророк, поэт, мессия,
Упал, убитый наповал.
С поэзии, живого древа,
Вам разбираться недосуг,
Откуда, справа или слева,
Вы отрубили этот сук.
Не станет слов, не будет мщенья,
Лишь черный стяг на мачте рей,
Я у него прошу прощенья,
За оголтелых дикарей.
Я над твоей судьбой не ною,
Пускай твой голос рано стих,
Накроет белой пеленою,
Тебя твой стих, тебя твой стих.
И ветер будет удивляться,
Когда случайно набежит,
Как мало годы наши длятся,
Вон молодой какой лежит.
Лежит, и на его кончину,
Все соберутся: стар и сед,
И молодой, найдя причину,
Из непосед, из непосед.
Все соберутся, и в запале,
Вдруг юность бросит палачу:-
" Пусть долго был поэт в опале,
Читать другого не хочу."