В чащобе жизни тропок много,
Но лишь одна - наш верный путь,
А все ли мы решаем строго:
К какой из них душой прильнуть?
Где та, что нам сулит горенье
Под пеплом тлеющих костров,
Та, что подарит вдохновенье,
С талантов спящих сняв покров?
Тропинка та - иголка в стоге.
Ошибок наших - груз весом:
Раз просчитавшись, мы, в итоге,
Всю жизнь тяжелый крест несем.
Я выбор свой бездарно сузил,
Сам посадил себя в острог,
Еще сложней запутав узел
Кривых и праведных дорог.
И долго жил, душой поникший,
Идя в пыли чужой тропы,
Мечты своей не воплотивший
В картинах, в музыке строфы.
И хоть не стыдно оглянуться
Назад, на пройденный мной путь,
Снежинки горечи мятутся,
Коль в душу честно заглянуть.