Мне ни о чём не говорит,
Грядущий день, четверг июля,
Пусть, улыбаясь и ликуя,
Он пролетит.
В былые дни, старик астролог,
Всё бы объяснил.
Но кто-то дунул на эпоху,
И погасил...
Ещё горит фитиль прелестных,
И нежных лет,
Маня и сталкивая в бездну ,
Идущих вслед.
И как зека, однообразно,
Свои срока,
Мотаем суетно и праздно,
Но на века.