В ней как будто рыдали хором сто вдов.
Остывал капуччино, догорал «Давидофф».
В ней как будто сошлись двадцать пять Сирано.
Только ей наплевать. Только ей все равно.
За заплаткой окна показался закат.
Но закат как всегда не бывает богат.
К ней вернулись подбитые ей времена.
Ее сильно тошнило. Потому что - одна.
Перспективы толпились у закрытых дверей.
Ее разум - расстрелян, как в Гестапо - еврей.
Где-то в недрах шкатулки - запрятанный код.
Этот код изменяется десять раз в год.
Значит, ей не успеть, значит, ей не понять.
И так мало вещей, что могли бы пронять.
И так много людей, и для каждого - мир.
«Сдать в химчистку пиджак. Документы в ОВИР.»
-У нее есть эпиграф для каждого дня.
Только в этих эпиграфах нет мест для меня.
(с)
2011.