Из меня
насторожено в мир
выползает любовь.
Глаза злые,
усталые...
И всё же,
это она.
Ну и что,
что вместо улыбки
кривой оскал.
по горящему взгляду
её
узнает любой.
Вместо ласковой речи
из уст
вырывается рык.
Да,
рычит...
А хотела бы голубем
ворковать.
А рычать,
так от страсти,
в миг
когда под нею
кровать,
прогибаясь,
ритмично скрипит,
и срывается в крик
каждый вздох...
каждый стон...
И она,
словно лавы река,
накрывает двоих,
разгораясь
от трения искр.
Лишь бы после
остались горячие
угли в горсти,
а не пепел пустой,
остывший
уже навсегда.