Сквозь туманные шторы струился восход,
Умирали гвоздики в хрустальной темнице.
Ты сказала, прощаясь: «А счастье уйдет
И в безбрежной печали уже не приснится».
Я с усмешкою вспомнил тот сон – или явь? –
Новой жизнью дыша, обнимая другую.
Мне опять удалось переправиться вплавь
Через реку забвенья в страну золотую.
Три гвоздики, как встарь. О, не три ли свечи?
За окном стонет ветер протяжно и гулко,
Будто хочет в обмане меня уличить
И умчать, и швырнуть в лабиринт переулков,
Где один на один с тишиною души.
Память – стертый пятак – зависает в зените,
Где листвы шелуха по асфальту шуршит,
Заметая следы прошлых дней и событий,
Где, устало бредя, вдруг удастся понять,
Что по судьбам чужим надоело скитаться,
Поцелуями горечь чужую стирать,
У погасших сердец греть озябшие пальцы.
Поздно, ветер осенний, из тысяч дорог
Выбирать мне придется другую едва ли...
С Богом, путник усталый! Пошли тебе Бог
Сон без снов – тихий остров в безбрежной печали.