С работы возвращаюсь, а светло.
Наверное, весна уже близка.
Кровь - учащённым пульсом у виска.
День короток, но тает луж стекло.
Ещё капели нет, идёт снежок.
Сугроб осел, стал серым, как печаль,
а дворник мусор во дворе зажёг -
дым замутил прозрачных улиц даль...
Куда спешить? Не тороплюсь, скользя.
Уже не жить, и умереть нельзя...