Окунувшись в шальную стихию в последний раз,
я устал от России, от карих и умных глаз.
Я уеду на Запад — за стёкла очков взглянув,
буду падать в холодную рыбью голубизну.
Я уеду на Запад — там проще дожить до ста,
из слюнявого рта сигарету едва достав,
и на гуще гадая — смотреть в дорогое дно.
Я устал от России, которой не всё равно —
дураками мостить дорогу или дугу
с молотком разделяя, отдать себя дураку,
от бездонной России, где, чёрной земли черней,
похоронят меня обнимать дождевых червей,
что осталось — пустив в печать или под откос...
Я устал от России, от тёмных её волос.
Я уеду на Запад, где липнет к ладоням пух
белоснежного шёлка волос амстердамских шлюх.
Да, на Запад. Там незачем быть плохим.
Там дадут гонорары и скажут — пиши стихи.
Я совру, что язык преграда, что век не тот,
торопливо упрятав в карман пиджака блокнот,
где останется пара строк полыхать огнём
о далёкой, бескрайней... В которую был влюблён.