Какую мелодию ты напоёшь
мне сегодня, прохладный ветер?
О чём в унисон, нараспев,
со скрипкой, прошепчут звёзды?
Тетрадные листья разбросаны
в комнате на паркете,
Пародируя шелест
трепещущей уличной розы...
Ночь...Снова тихо,
И кажется полуспокойным небо
и мир, раскинувшийся на
километры вокруг.
Ночь...
Снова мысли уходят
нелепой строкой в эфемерность,
Взращивая душевный сумбур.
Снова и снова
Всё те же нелепые образы.
А смысл словами
описывать внутрителесный недуг?
Смысл читать дифирамбы
друг другу в немыслимых позах?
Смысл?
Если ты -
рыдающий по чьему-то сценарию шут?
Смысл локти кусать
и ворошить упущенное?
Смысл в раскаяньи, если оно -
безобразно-нелепая фальшь?
Пара нот и два слова
готовы именоваться искусством,
Если в них верит девочка с улицы
и душевнобольной скрипач!..
Так и бьёмся в суицидально-
счастливой истерике,
Словно паяцы на сцене
изорванных болью сердец...
Мы - не "наивные дурочки",
мы просто еще не поверили,
Что имя наших любимых,
зачастую,
"Ханжа" и "Лжец"...