ПризнАюсь, собралась писать про осень,
Про красоту, про золотой убор,
Но не успела, кто же её просит,
Сама торопится ко мне во двор.
И говорит: «Прошу не надо, Тома,
Ты лучше в сад свой поспеши,
И посмотри, как я у дома
Ковёр послала для твоей души.
Из яблок желтых, полосатых, красных,
Их уродилась нынче просто тьма,
Стихи напишут без тебя прекрасно,
Их перечесть, не хватит мне ума».