Потерял где-то мерин подкову
и, хромая, возок не довёз.
Вот и лето прошло бестолково:
не ловил по ночам с неба звёзд.
Рыжевласый сентябрь чешет гриву
и лысеет его голова.
Над межой дым костра вьётся криво –
догорает картошки ботва.
Клубни круглые, клубни, как груши,
собираю в холщовый мешок.
По округе назойливо кружит
несгоревшей ботвы запашок.
Вдруг погода меняется резко.
Холодище! Сентябрь мой в тоске.
- Эй, входи ж в дом картошечку трескать,
печь нам варит её в чугунке.
Ах, картошка «в мундире», мне ясно:
хлеб второй ты у нас на Руси.
Значит, лето прошло не напрасно,
значит, я понапрасну грустил.
Ну а звёзд, мной не собранных летом,
в небе стылом полно, не собрать.
Съел картошку и сытым поэтом
я пошёл звёзды в кучу сгребать.
В куче звёзд отыскал в одночасье
то, что мерин в пути потерял.
Говорят, что подкова - на счастье.
Вот хороший стишок я и спрял.