Эта безумная лихорадка мест назначения сводит в минус.
Здесь все безумны, и каждый пятый видит лишь чью-то чужую спину.
Здесь, в антураже подземных комнат все одиноки, без лиц и грима.
Это метро выпивает соки. Ты здесь - нелюбящий нелюбимый.
Полупустое кишенье жизни холл набивает подземным гулом.
Город живет; земля спит и дышит, в лоб человеку направив дуло
Кольта, чьи пули свинцово-тяжки, что разрывают броню, как масло,
Опустошают за две затяжки тех, кто не сросся с своею маской.
Тысячи тысяч снуют меж пунктов, будто срастаются с поездами.
Безостоновоочное движенье... прямо под нами.