Захандрило небо над столицей.
Снова маюсь пятничным бездельем.
Не с кем даже нынче мне напиться:
Не до смерти, просто для веселья.
Телефон, предательски молчащий,
Не зовет на шумные гулянки.
Где вы, люди? Я же настоящий!
Без меня проходят ваши пьянки.
Ведь веселья нет. И скуки тоже.
Ровно дышит равнодушный вечер.
Видно, даже водка не поможет.
Доктор?! Кто хандру мою излечит?