...а впрочем, что толку в случайных буквах, которым вдруг захотелось встать - в ряд, сцепив округлые руки. Глаз вопиющего чёрен и пуст, сравнившись с распахнутым - или распаханным? - ртом, извергающим крик на пределе границ восприятия. Падая ниц, не забудь о приятеле - весьма вероятно, что он тебя не поймёт и/или тебя не поддержит, ведь ты выбираешь сиюминутное в вечном, а он же беспечен и кажется мне иллюзорным, но, впрочем, весомым и зримым таким аргументом, и ты насладишься - как только сумеешь - моментом(не клеем, отнюдь, а явлением, временем и обстановкой). Скребя языком по словам, как ложкой в кастрюле с застывшей перловкой, и перемещая слова из пространства и времени в "здесь и сейчас", я удивляюсь подчас: ведь это, всё то, что написано - это не я, это следы и осколки того бытия, в котором к несчастью ли, к счастью, я находился, родился и вырос, учился... Но всё это было, и общего больше не будет, лишь тот, кто прочтёт, тот - возможно! - осудит за скоропалительный вывод и плюнет, досадуя на бесполезную времени трату.
А что же останется слову-солдату? Стоять до победного, всё ожидая прочтенья и так умирая...