Золотом листья тянет к земле. Жаркие краски осенние только снаружи
ярки и сочны, память их к жизни - затеряна.
Помнишь? Ведь листья когда-то росли и молодели средь пыли. Знойного
лета томящий поток медленно дни уносили…
Произрастали. Искусны творцы! Мерно дыханием света мир наполнялся.
Но свежий глоток не ощущался при этом. Мысли бродили как будто во сне.
Сон, снова - сон! Где прохлада? Жажда. Придёт поводырь-холодок - будет
слепому отрада. Нега владела, довольство текло – медленно и колыбельно.
«Нужен ли мне без нужды поворот или богатство бесцельно?» - я вопрошала,
поймав лёгкий бриз, дующий с моря наскоком.
Листья ловили природы каприз, зрели и красились соком. Тихо шуршали,
даря кислород, пластикой свеч изгибаясь. Души вещали. А небосвод всё
принимал, расширяясь. Круговращенье. Летели часы. Видимый мир и сокрытый.
Но опускался в дождях горизонт, серым туманом увитый.
Золотом листья тянет к земле. Память их к жизни - утеряна.
Видишь, лежат на пожухлой траве? Небо синеет растерянно. Моросью мелкой
в осколках лучей сыплет. Холодное, позднее…
Помнишь? Ведь листья когда-то росли в ночи пронзительно-звёздные…