Ты проснёшься и сойдёшь с трона,
улыбнёшься и прильнёшь ближе,
если шпильки на твоих стройных -
ты, как в песне, не идёшь – пишешь…
ты сама всегда найдёшь выход,
полгудка – и ты берёшь сразу,
утром спросишь про футбол тихо
и намажешь бутерброд с маслом…
что-то гордо говоришь маме,
злишь подружек – что восторг полный,
если вдруг, но подведёт память -
ты сама всё за меня вспомнишь…
так старательны впотьмах губы,
ткнёшься в бок, и всё не так сложно,
лишь в башке один вопрос глупый –
почему ж мне так с тобой тошно…