Было море, но сделалась пресной водица.
Было небо, а стало фрамуги стекло.
Как такое могло в долгой жизни случиться?
Всё исчезло - неведомо как утекло...
Шустрый ветер метёт непроснувшийся дворик.
Серый дождик готовится плакать навзрыд.
Наперед всё решивший Писатель Историй
за тяжелой осеннею тучей сокрыт.
Утро силится выжить в оконном проёме,
зацепившись за краешек стынущих рам.
Память ищет в оставшемся скудном объеме
затерявшейся радости крошечный грамм.
В эти поиски день приходящий не верит.
Он, как век наступивший, бездушен и строг.
Тихо. Холодно. Муторно...
Стынет за дверью
шар земной, повернувшись лицом на восток.