;Поэты мрут как мухи. Тот напился
И, попутав, ткнул ножом в розетку.
Иной все мыслил, мыслил - застрелился,
Посинел - ревет жена в жилетку.
И другой решил, что жить не стоит,
Свел, что называется, счета.
Четвртый осознал, что параноик,
И сказал - не буду, мол, писать.
Вроде и никто не бил, не мучал,
Вроде и никто не заставлял.
Каждый сам к своей дотопал ручке,
Подытожив личный материал.
Что вы говорите? Дар бесценен?
Жизнь должна превыше быть всего?
Все не так, когда невольно сценой
Обставляешь житие свое.
; июнь 2011