Ну, не бывает так, чтобы всё время плохо,
Чтоб солнце – каждый раз сквозь облака,
Чтоб слёзы – из-под маски скомороха,
Чтоб далеко – зовущая рука.
Случится,
Ангел осенит крылами,
Лиловым бархатом,
До трепета ресниц,
До жажды пить иссохшими губами
Прохладу утренних, чарующих криниц.
А после - шёпот расцветающего сада
Затерянной, но ожидаемой весны,
Всем страждущим, нечаянной наградой,
Свиданий скоротечных полусны.
И лепестками из ромашкового рая
Поспешных поцелуев суета,
И счастье, что от края и до края,
А там, где страшно – эхом пустота.
И уходящая накопленная ярость,
И бегство от докучливых и злых…
Подумаешь, семь лет…
Такая малость!
К моим семи, ещё и семь твоих...
Всё поровну?
Но отчего больнее
Твои года калёным сердце жгут?
Мои – за это время постареют,
Твои,
прости,
безжалостно пройдут.