* * *
Мои к тебе вневременные письма…
В них пряный вкус сгорающей листвы
лесов осенних, ярко-рыжих, лисьих,
за сотни километров от Москвы,
в них седина тургеневского утра,
и плавный дождь под вечер на поля
блестящие, как россыпь перламутра,
как слёзы затяжного сентября,
в них иммигрантская тоска по тёплым странам,
по гулким и старинным мостовым,
по величавым лондонским туманам,
по паркам и дубравам вековым,
в них всё, к чему душа моя стремится,
что было дорого и что удалено,
всё, что могло с тобой и мной случиться,
но не случилось…
и не суждено…
…Нет жизни между будущим и прошлым.
Всё происходит здесь, сегодня и сейчас.
Согласен, но не будь такой дотошной,
не возвращай меня в реальность каждый раз!
Мне нелегко смириться с поражением
в правах, в делах и в выборе забав,
к тому, что я! - и у кого-то в услужении,
что при любом раскладе я не прав.
Пусть странно жить в эпистолярном жанре,-
увы, иного Богом не дано
и выбор не велик при прочих равных…
хотя...
тебе, пожалуй, всё равно
…Моих к тебе вневременных посланий
не существует…
не было…
и нет, -
так превращается в засушенный гербарий
воспоминаний золотой букет.
2007 г.