У дворника с утра идёт дуэль с Жар-птицей:
она ему в лицо швыряет охру, медь.
А он в ответ - метлой! и тихо матерится,
и борется с красой, желая ей сгореть:
"Уж я тебя сейчас!!" Но все старанья тщетны.
Чуть дунет ветерок - листва обратно ввысь -
и сыплет на него сокровищем несметным:
"Не видишь? - я плачУ. Пожалуйста, уймись.
Да я сама сгорю, оставив только бурый
(в тон скучной грязи) слой, истерзанный дождём.
Но не губи сейчас под прорвою лазурной,
куда не улететь ни завтра, ни потом.
Почти всегда сентябрь такое кажет небо,
что хочется кружить в последнем вальсе грёз..."
Почувствовал ли вдруг старик той птицы трепет?
Но, тяжело вздохнув, в сарай метлу унёс.
И к лавочке побрёл в глухой безлюдный угол,
неспешно развернул со снедью узелок...
Потом убрал слезу, скорей всего от лука,
и в небеса послал колечками дымок...
А в памяти искал обрывки слов красивых
напрасно, ведь не знал стихов он наизусть.
И, глядя на листву, промолвил:"Вот же диво!
Эх, надо бы собрать... Ну ладно, завтра. Пусть."