Или жизнь зависла в рамке,
или почта не шуршит –
в ящике одни рекламки,
писем нету для души;
да газета-одиночка,
по бульварному желта,
да сухая оболочка
тараканьего... хвоста.
До чего же всё кошмарно,
вроде дёгтя на меду!..
Сгинул жанр эпистолярный,
электроника в ходу;
слово в браузере кратко,
запятых в помине нет,
здрасьте! – как зародыш в матке,
и яйцом в конце: привет!
На пороге ожиданья
истуканом я стою:
кто нарушит спецпосланьем
неулыбчивость мою?
Бред!
Порочность каллиграфий
все признали и молчат,
словно их пугнули штрафом
от судейского хрыча.
Даже друг из дальней дали,
где кишмя кишит кета,
рыбу для семейства вялит,
мне не пишет ни черта;
шестерёнки не заело,
не подумайте чего,
SMS – благое дело! –
сто приветов от него.
Сухо и неощутимо,
недосказывает он,
что лосось ольховым дымом
до хребтины прокопчён;
что от почты в их старинном
опустевшем городке
не осталось ни помины,
ни строки об ямщике...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»